Si sale, sale. Si no sale, hay que volver a empezar. Todo lo demás es fantasía. Eduard Manet (1832-1883), pintor francés.
Ya está. Vale.
Ya pasó el tormento agónico y dulce de la incertidumbre.
Ya pasó el mutismo. Y con él, la fantasía.
Acaba siendo como burdo.
El choque, me refiero.
Un antagonismo que hago crucial. Y que es crucial.
Y me recuesto. Fomento afirmar sobre lo aún desconocido.
Y así me amparo en imposibilidades que no me pertocan.
Y así no me culpo por no perseverar en lo que podría ser más.
Mientras, me duele la calma que sigue al desasosiego.
Y le hago una mueca a la cordialidad del saber estar.
Porque en realidad quiero clamar.
Ya está. Vale.
Ya pasó el tormento agónico y dulce de la incertidumbre.
Ya pasó el mutismo. Y con él, la fantasía.
Acaba siendo como burdo.
El choque, me refiero.
Un antagonismo que hago crucial. Y que es crucial.
Y me recuesto. Fomento afirmar sobre lo aún desconocido.
Y así me amparo en imposibilidades que no me pertocan.
Y así no me culpo por no perseverar en lo que podría ser más.
Mientras, me duele la calma que sigue al desasosiego.
Y le hago una mueca a la cordialidad del saber estar.
Porque en realidad quiero clamar.
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